Mesmo

Este rapaz (amigo e cúmplice de longa data) falou comigo ao telefone e disse: “Épá, tu és mesmo alentejano!”. Não escondo aquilo que sou. Não adquiri modos e timbres nova-iorquinos, meu caro. Nascido, estudado e vivido em Évora, sou um alentejano de gema. Dos genuínos. Tenho, inclusivamente, um selo na nádega esquerda a atestar a «denominação de origem controlada». O meu pai até à fecundação e a minha mãe até ao momento do parto, só se alimentaram de comidinha biológica (naquela altura não havia outra, coitados) arrancada às terras alentejanas por mãos puras e inocentes. Sem nunca terem ouvido os conselhos do brigadeiro e general Jack D. Ripper, souberam enveredar pelo bom senso de só beberem água de poços e lençóis freáticos de região demarcada. Até à idade adulta, nunca me levaram ao estrangeiro. Já dono da minha vida, procurei, também, evitar o contacto com forças exógenas impuras. Vivo, actualmente, numa coutada. Como vês, sou mesmo alentejano. Se quiseres, mando-te fotografia. Pensando melhor, o melhor mesmo é pagar-te um almoço no Fialho. Que dizes tu, Ó alentejano tresmalhado?