Sem emenda

Qualquer capital de erudição e sofisticação que um homem possa ter adquirido ao longo de anos, seja por via da praxis dita «social» ou do aturado estudo filosófico da estética do amor e do belo – sempre sob a égide dos mais proeminentes escritores, filósofos, poetas e bardos que o mundo viu nascer - é patética e fatalmente conspurcado perante o prosaico vislumbramento de uma qualquer «fêmea» com certo(s) e determinado(s) atributo(s). Toda uma colectividade de gestos, tiques e expressões, apreendidas e ensaiadas com especial minúcia por entre páginas de Tchekovs, Greenes, Chandlers & Flauberts, ou visionamentos de Grants, Masons e Bogarts, é pura e simplesmente esquecido e/ou substituído de forma irremediável por dá cá aquela palha. A pose respeitável e grave, a expressão blasé e bogartmente desinteressada, o sorriso vendedor de charme, os gestos meio aristocráticos – tudo cede lugar ao olhar de basbaque, ao sorriso aparvalhado, à boca levemente escancarada, à epilepsia do gesto, à acidental e lúbrica baba. O ponto alto da figura triste é atingido quando, ao travelling da eterna transposição do «objecto» desejado, se segue a meia-volta voyeurista, de volta, lá está, ao «objecto». Quer-se dizer: um gajo bem que pode lutar contra os instintos e pensar para além dos instintos mas, como toda a gente sabe, ainda há muito pouco tempo a malta saiu da caverna.